Белоснежка для босса (СИ) - Амурская Алёна

Андрей...

Сердце делает кувырок, а потом пускается вскачь. Я замираю, боясь пошевелиться, и слушаю его глубокое, абсолютно спокойное дыхание. Медленно, стараясь не скрипнуть матрасом, поворачиваю к нему голову.

Без вечной маски генерального и своего ледяного взгляда, которым он привык сканировать реальность, Батянин кажется сейчас совсем другим. Шрам на его лице в утренних сумерках выглядит не так резко - просто глубокая отметина на коже сильного мужчины. Его губы расслаблены, а между бровями исчезла жесткая складка вечного контроля. Сейчас он не генеральный директор огромной корпорации, а просто... мой Андрей.

Мужчина, который вчера вечером спас мой мир и перевез сюда весь мой личный зоопарк.

Я любуюсь им, а внутри разливается такое приятно-тягучее тепло, что хочется зажмуриться от удовольствия. Боже, Лиза, во что ты вляпалась? Ты же взрослая женщина, мать двоих детей, а лежишь тут и млеешь, как девчонка после первой ночи с любимым. Но отрицать очевидное глупо - я счастлива. Оглушительно, наивно и глубоко.

Но здравый смысл всё-таки подает голос. Я вдруг вспоминаю, что в этом огромном доме, за несколькими дверями и коридорами, спят мои мальчишки. И если Павлик вдруг проснется, пойдет искать маму и найдет её в спальне «дяди со шрамом»...

Ох, нет-нет-нет, только не это!

Побег. Мне нужен срочный, техничный побег.

Я начинаю медленно, по миллиметру, выбираться из-под его руки. Батянин что-то неразборчиво бормочет во сне и подтягивает меня ближе. Я замираю, вжавшись в подушку, и жду. Секунда, вторая, третья... Когда его хватка чуть ослабевает, делаю решающий рывок, соскальзываю с кровати и, подхватив свои вещи, на цыпочках крадусь к двери.

Ощущение такое, будто я граблю банк, причем собственный. Холодок пола обжигает ступни, а сердце колотится так громко, что, кажется, его слышно во всём особняке. Я выскальзываю в коридор, прикрываю тяжелую дубовую дверь с тихим щелчком и только тогда выдыхаю.

Уже гораздо более расслабленно прокрадываюсь в свое гостевое крыло, быстро привожу себя в порядок и переодеваюсь в привычные джинсы с уютным джемпером. Теперь я снова просто мама и офис-менеджер в необычном отпуске. По крайней мере, внешне.

Спустившись в столовую, натыкаюсь на первую волну домашнего хаоса. Машка уже на кухне. Причем кухня в этом доме - это не просто место для готовки, а какой-то центр управления полетами. Нержавейка, индукционные плиты, горы профессиональной посуды... и моя сестра, стоящая посреди этого великолепия с половником в руке и видом человека, который внезапно возглавил орбитальную станцию.

- Лизка! - шепчет она, когда я вхожу. - Ты видела этот холодильник? Он размером с мою старую комнату! А ножи? Я ими боюсь даже лук резать, они, по-моему, сами всё шинкуют, только посмотришь на них.

- Успокойся, шеф-повар, - улыбаюсь я, наливая себе кофе. Кофемашина здесь тоже, судя по всему, обладает искусственным интеллектом, потому что идеальный латте она выдает буквально за три секунды. - Андрей сказал, что ты здесь главная по тарелочкам. Так что командуй.

- Лиз, а... он сам-то где? - Машка косится на дверь, явно побаиваясь появления хозяина дома.

- Скоро спустится, - отвечаю я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Батянин появляется через пятнадцать минут, и это опять удар под дых моей нервной системе. На нем нет галстука, верхние пуговицы светлой рубашки расстегнуты, а рукава закатаны до локтей, открывая сильные руки. Он выглядит по-домашнему, но при этом в нем столько природной власти, что воздух в столовой мгновенно наэлектризовывается.

Наши глаза встречаются всего на секунду. Но в этой секунде столько всего - и воспоминание о вчерашней ночи, и жадная мужская нежность...

От его пристального взгляда в упор у меня по спине бежит стайка мурашек.

- Доброе утро, Лиза, - произносит он своим низким басом и небрежно кивает моей сестре. - Мария.

Машка тоже отвечает испуганным кивком и начинает судорожно переставлять тарелки.

- Андрей Борисович, сейчас всё будет... я вот омлет с зеленью сделала, и блинчики... Пойду, чтобы вам не мешать...

Она уже тянется за подносом, собираясь ретироваться в кухонную зону, но Батянин останавливает её коротким жестом.

- Мария, подождите.

Машка замирает, как кролик перед удавом, и я тоже невольно напрягаюсь. Но Батянин всего лишь делает шаг к столу и выдвигает стул.

- В моем доме нет разделения на персонал и гостей, когда речь идет о близких Лизы. Вы - её сестра, а значит, вы тоже часть этого дома. Садитесь с нами. Это не обсуждается.

Я чувствую, как у меня перехватывает дыхание от тихой благодарности.

Это не просто вежливость, а официальное признание. Хозяин дома только что стер границу, которую Машка сама себе провела в голове. Он принимает нас целиком, со всеми нашими связями и прошлым.

- Ну я... - лепечет Машка, краснея до корней волос. - Я же в фартуке…

- Не имеет значения, - следует невозмутимый ответ. - Садитесь.

В этот момент в столовую влетают дети. Павлик, уже вооруженный новым роботом, и сонный, но довольный Женя.

- О, завтрак! - Павлик запрыгивает на стул. - Дядя Андрей, а вы видели, Гриша в саду нашел какую-то штуку? Охрана его не пускала, но он на них зашипел!

- Гриша умеет договариваться, - хмыкает Батянин, и я вижу, как он едва заметно подмигивает моему сыну.

Завтрак начинается шумно, как это всегда бывает у нас. Мальчишки спорят, Машка всё еще смущенно ковыряет омлет, а я пытаюсь осознать, что эта идиллия - не сон. Уж очень Батянин ведет себя безупречно: слушает Павлика, отвечает Жене, и при этом я кожей чувствую его внимание, направленное на меня. Каждый его случайный жест кажется пропитанным нашей новой общей тайной.

Внезапно в столовой наступает тишина. Тяжелая, дубовая дверь в дальнем конце комнаты медленно открывается, и в помещение въезжает инвалидное кресло.

Батянин тут же встает. Его лицо становится сосредоточенным и бесконечно бережным. Я тоже поднимаюсь, интуитивно понимая, кто перед нами.

- Лиза, познакомься, - негромко говорит Андрей. - Это моя мать, Елена Сергеевна.

Я замираю. На меня смотрит женщина с тонкими, аристократическими чертами лица. У неё те же проницательные черты, что и у Андрея, те же высокие скулы. Нижняя часть её тела неподвижна, укрыта тяжелым шерстяным пледом, а руки лежат на подлокотниках как-то неестественно ровно.

А вот взгляд острый, цепкий и абсолютно живой.

Она смотрит на меня так, будто пытается за секунду прочитать всю мою биографию. Как человек, который годами смотрел один и тот же серый фильм, а тут вдруг картинка взорвалась всеми цветами радуги сразу.

Елена Сергеевна медленно переводит взгляд с меня на детей, потом на своего сына. Её губы, бледные и тонкие, начинают мелко подрагивать. Она делает глубокий, судорожный вдох, и в тишине этот звук кажется оглушительным, как треск ломающегося льда.

- Здра-а-а... - выталкивает она из себя с заметным трудом.

Звук слабый, смазанный и надломленный, будто заржавевший механизм впервые за десятилетия провернулся вхолостую. Но это звук. Живой человеческий голос.

В столовой повисает звенящая тишина.

Даже Павлик перестает жевать свой блинчик, застыв с открытым ртом, а Батянин так и вовсе застывает. Вижу, как его рука, лежавшая на спинке моего стула, сжимается так, что белеют костяшки. Он почти не дышит. Кажется, если я сейчас взгляну на него, то увижу, как генеральный директор корпорации "Сэвэн" просто рассыпается на куски. Неужели сегодня утром он впервые услышал материнский голос за много-много лет?

Судя по его чересчур острой реакции... очень даже вероятно.

- Доброе утро, Елена Сергеевна, - говорю я, стараясь, чтобы мой голос звучал максимально мягко и буднично, будто мы сто лет так завтракаем. Нельзя её пугать и тем более давать понять, какой шок мы сейчас все испытываем. - Я Лиза. А это мои сорванцы - Женя и Павлик.

Мать Батянина снова шевелит губами. Она борется с каждым слогом, всё её тело напрягается, а в глазах стоит такая невероятная концентрация воли, что у меня перехватывает дыхание.