Ангел за правым плечом - Лекух Дмитрий Валерьянович

– Вот, значит, как, – тяну потрясенно.

– Значит – так! – жестко усмехается в ответ Али и всовывает мне в ставшие ватными пальцы толстую пластиковую трубочку. – Иди прочищай мозги, нам с тобой еще о многом поговорить следует. А я пока пойду кофе поставлю…

Беру трубку и на ватных ногах подхожу к столу.

Ну ни фига себе, думаю.

А Инга-то у нас какова – просто, блин, роковая женщина какая-то…

И – эти двое.

Красавцы…

Это ж какие силы, думаю, – и какое безумие, – надо носить в себе, заботливо свернув его в кокон и уютно прикрыв теплым мохнатым пледиком, – чтобы после такого друзьями-то оставаться?!

У меня бы, сто пудов, крышак сорвало.

А эти – ничего, держатся…

Зажимаю левую ноздрю указательным пальцем и решительно всасываю порошок через правую.

Весь.

До конца.

Потом задумываюсь на секунду и решительно нарезаю себе еще одну, такую же, с которой справляюсь так же решительно, но уже через левую.

Мне сейчас – точно не помешает…

– Небось, – усмехается за спиной Глеб, – сейчас гоняешь, как это мы с Игорем умудрились отношения не испортить? Не гоняй, все равно не догадаешься. Потому что ни я, ни он тут ровным счетом не при чем. Это она всю эту байду придумала и исполнила. Инга. Я, между прочим, тогда еще женат был, первым браком. Двоих детей пытался воспитывать. И, несмотря на то, что уже прекрасно понимал, что первую жену не люблю, уходить оттуда никуда и не собирался. Из-за глупого, как сейчас понимаю, представления о долгах и об их оплате. Она так решила, она меня выбрала. Сама. И свернуть ее с этого пути не смог бы никто. Даже я. Даже экскаватором. Даже если бы я этого и вправду когда-нибудь захотел…

– Понятно, – выдыхаю.

Хотя, на самом деле, – мне-то как раз сейчас ничего совершенно и не понятно.

Глеб усмехается.

– Ладно, – говорит, – давай пойдем в зал, посидим, покурим. А то здесь, на кухне, все устроено как-то совсем не по-человечески…

– Я, – киваю, – заметил…

И мы, захватив дымящиеся чашки с кофе, переходим обратно в гостиную.

Здесь, конечно, тоже не очень уютно, но, по крайней мере, есть диван, есть кресла, есть пледы.

Есть неярко горящий торшер, приоткрытое окно и бормочущий что-то свое в углу приглушенный почти что на полную телевизор. А на кухне – стерильно-белое уродство с этой, до жути напоминающей медицинскую, хромировано-никелированной навороченной техникой.

Пустые стены и смертельная, больная тоска.

И как только Али среди всего этого безобразия жить умудряется?!

Или он тут и не живет?!

Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru