Бешеная (СИ) - Андрес Кэти

Я всё неправильно поняла.

Девушка, которую я видела с Ильдаром. Кольцо размером с метеорит. Их теплые взгляды. Всё это оказалось просто поздравлением с помолвкой… их с Дамиром партнера. А я, со своей паранойей и въевшимся комплексом неполноценности, раздула из этого трагедию века, убежала в слезах и устроила кровавую бойню в доме генерального директора.

И знаете, где сейчас находится Его Темнейшество, которому я клялась никогда больше не верить?

Он спит в моей постели.

Раскинулся на смятых простынях, заняв большую часть матраса, и дышит так глубоко и спокойно, словно не он вчера выламывал все мои моральные барьеры.

После того как он приехал ко мне, после того как я, рыдая, сидела на полу… он остался. И всю ночь доказывал мне, что ему нужна только я. И никто больше.

Ох, ребята, как же он это доказывал.

Вы хотите подробностей? Закатайте губу, их не будет. Это мой личный, эксклюзивный сорт сумасшествия, и делиться им я не намерена.

Ну ладно, ладно… если только самую малость. Чтобы вы понимали масштаб моего падения.

Он не давал мне спать до самого рассвета. Он был таким нежным и одновременно таким невыносимо властным, что я забывала, как дышать. Каждое прикосновение, каждый хриплый шепот мне на ухо, каждый его толчок выбивали из меня остатки сомнений. Он вжимал меня в матрас, переплетал свои пальцы с моими и заставлял смотреть ему в глаза, пока я, срывая голос, не призналась, что верю ему. Что сдаюсь. Что я — его. И когда он целовал меня — жадно, собственнически, слизывая с моих губ стоны, — мой внутренний Годзилла окончательно понял, что нашел своего хозяина и ушел на пенсию.

Жизнь налаживается.

Я больше не одна.

У меня есть работа, от которой кипит кровь, и есть мужчина, от которого сносит крышу. Мне больше не нужен этот блог, чтобы выливать сюда свою желчь и больные мысли. Теперь мне есть кому выносить мозг в реальной жизни. Буду высказывать всё ему прямо в лицо. Или писать в мессенджер.

Пусть мучается. Раз уж сам, добровольно, по собственной инициативе выбрал себе Бешеную — пусть теперь несет этот крест.

Спасибо вам за то, что читали меня. За то, что поддерживали, когда я писала про втулки от туалетной бумаги, и когда планировала убийство татарского принца. Принц оказался вполне себе ничего, хоть и с замашками тирана.

Конец связи. Ушла варить кофе.

Искренне ваша, (больше не одинокая) Виктория.

***

Я нажала на кнопку, закрывая вкладку браузера, и с тихим щелчком захлопнула крышку макбука.

Глубоко выдохнула. На душе было так легко, словно я только что сбросила с плеч бетонную плиту, которую таскала за собой последние годы.

Кухня была залита мягким утренним светом. Я сидела за столом, закутавшись в пушистый халат, пила обжигающий, крепкий кофе и чувствовала, как внутри разливается абсолютно непривычное, спокойное тепло.

Всё хорошо. Наконец-то всё просто хорошо.

Мой взгляд скользнул по столешнице, на которой лежали карточки.

Восемнадцать дурацких карточек с наборами букв и цифр.

X-4-1-M-9-2-B

Z-7-3-K-1-4-C

V-8-2-L-0-9-X …

Я водила пальцем по распечатанным строчкам, хмурясь и пытаясь поймать хоть какую-то логику. Может, это координаты? Номера счетов? Шифр Цезаря? Сдвиг по алфавиту? Я перепробовала всё, что знал мой журналистский мозг, но понимала я только одно — что я ни черта не понимаю. Бессмысленный, больной бред.

Вдруг за спиной послышались тихие шаги.

Сильные, горячие руки по-хозяйски обвили мою талию. Ильдар прижался грудью к моей спине, зарываясь лицом в мои растрепанные волосы.

Он оставил легкий поцелуй на моей шее, прямо над пульсирующей жилкой, заставив меня судорожно выдохнуть и прикрыть глаза.

— Поиграть решила с утра пораньше? — хрипло, спросонья пробормотал он мне в макушку.

Я вздрогнула, выныривая из своих мрачных мыслей.

— Что?

Ильдар нехотя отстранился, обошел стул и оперся бедром о кухонный гарнитур рядом со мной. На нем были только брюки. Он взял мою чашку с кофе, сделал глоток и кивнул на разложенные по столу карточки.

— Ну, игра же это, — он потер переносицу, на которой всё еще красовался легкий синяк от моего кулака. — Правда, странно, что ты в нее играешь. Это обычно развлечение для хакеров и безопасников.

Я замерла.

— Какая игра? О чем ты говоришь?

Ильдар пожал плечами, поставил чашку и наклонился над столом, скользя взглядом по строчкам.

— CTF. Capture The Flag. «Захват флага», — буднично пояснил он, как будто мы обсуждали погоду. — Популярная тема в кибербезе. Суть в том, что ты ломаешь сервер, находишь уязвимость, а внутри, как доказательство взлома, спрятан «флаг» — вот такая текстовая строка. Ты сдаешь ее судьям и получаешь баллы. Эти карточки выглядят точь-в-точь как списки сгенерированных флагов для соревнований. Откуда они у тебя?

Мой мозг забуксовал.

Флаги? Кибербезопасность? Хакерские игры?!

Подождите. Мой отец был инженером. Он был психопатом, маньяком, «Смоленским Кукольником», но он точно не был хакером! И тот, кто присылал мне эти куклы, явно играл в какие-то свои, больные игры, связанные с его прошлым. При чем тут турниры по кибербезопасности?!

— Ильдар… ты уверен? — мой голос стал тонким, звенящим. — Это точно просто игра? Может, это какой-то стандартный шифр?

Валиев нахмурился.

Он придвинул к себе одну из карточек. Ту самую, последнюю.

Взял ее в руки. Посмотрел на нее внимательнее. Прищурился.

В кухне повисла странная, тяжелая тишина. Я видела, как меняется его лицо. Как исчезает сонная мягкость, уступая место жесткой, холодной сосредоточенности аналитика.

— Подожди-ка… — медленно, почти по слогам произнес Ильдар. Он взял вторую карточку. Сравнил их.

— Что? Что там? — я подскочила со стула, чувствуя, как сердце начинает отбивать тревожный ритм.

— Это не просто стандартный флаг, — он поднял на меня потемневшие глаза. В его голосе зазвучали металлические нотки. — Формат L-0-9-X в хвосте… это не рандом. Это соль. Контрольная сумма алгоритма.

— Какого алгоритма?! Ильдар, не говори со мной терминами, объясни нормально!

Он бросил карточку на стол. Оперся руками о столешницу, нависая над этими бумажками, и его лицо стало пепельно-серым.

— Моего алгоритма, Лисицына.

Меня словно ударили под дых.

— Что? — только и смогла выдавить.

— Этот генератор ключей… я написал его, когда мне было девятнадцать. На третьем курсе универа. Мы с Дамиром тогда устраивали закрытые хакафоны в даркнете, чтобы находить талантливых программеров в нашу первую компанию. Я лично прописал логику этих флагов. Никто другой не использует такую контрольную сумму. Это мой код.

Он резко поднял голову и впился в меня пронизывающим, пугающе острым взглядом.

— Вика. Откуда у тебя распечатки из моей старой игры?

Комната поплыла перед глазами.

Мой преследователь. Фанатик моего отца-маньяка. Человек, который каждый год присылал мне кукол, наряженных в платья мертвых девушек… общался со мной кодом, который написал Ильдар Валиев.

Господи. Миры не просто столкнулись. Они сошлись в одной жуткой, тошнотворной точке.

— Ильдар… — прошептала я, делая непроизвольный шаг назад. — Мне их присылает маньяк.

Глава 30

Квартира Валиева напоминала стерильный командный пункт из какого-нибудь голливудского блокбастера про кибершпионаж. Никаких уютных пледов или милых безделушек. Только бетон, стекло, матовый металл и панорамный вид на Москву, которая сейчас казалась враждебной и холодной.

Я сидела на огромном, неприлично дорогом кожаном диване, поджав под себя ноги, и чувствовала себя самым ничтожным существом в пищевой цепи.

В паре метров от меня, за массивным столом, мерцали несколько огромных мониторов. За ними плечом к плечу сидели Ильдар и экстренно вызванный Дамир. Они молча, с пугающей скоростью вбивали какие-то команды, прогоняли мои карточки через дешифраторы и сканировали базы данных.