Ксения Бунеева - Мой космос

   - Ну как ты?

   Я отщипнула кусочек хлеба и неуверенно хмыкнула.

   - Не знаю еще. Ощущение, как будто меня избили.

   - Как именно избили? - невзначай спросил он.

   - В смысле?

   От неожиданности вопроса я чуть не выронила вилку.

   - Ну, - Дима мечтательно закатил глаза к потолку. - Избить могут по-разному. Например, легкий вариант - это толкнули и ударили в глаз - считай отделался испугом. Если изобьют посильнее, то будет кровь, ссадины, сотрясение мозга. Следующая ступень - это переломы. Знаешь, самые страшное, если сломают ребро. Дышать и двигаться просто невыносимо становится, каждый глоток воздуха дается с трудом. Могут, конечно, и тяжелые увечья нанести - разрыв внутренних органов, кровотечения, реанимация. Сюда я бы еще приписал тяжелые металлические предметы и камни. Про орудия пыток умолчу - это чересчур. А вот арматура бьется больно и шрамы потом остаются. Но - нет, вру! - самым распространенным оружием была и остается бита. Глядя на нее как-то сразу появляется такое дикое желание бежать. Так что, как тебя избили?

   Я сидела, замерев с недонесенной до рта вилкой, и круглыми глазами смотрела на Димку.

   Говорят, все творческие люди в какой-то мере шизофреники, но, мне сдается, еще садисты и маньяки.

   - Наверное, со средним ущербом.

   Он мягко улыбнулся.

   - Значит, скоро переломы срастутся, а ссадины затянутся свежей кожей. Правда, чуть медленнее, чем физические, но все-таки заживут. Ты чего не ешь? Совсем невкусно?

   - Нет, все отлично, вкусно. Просто ты так правдоподобно говорил об избиениях.

   - Понимаю, тема не из приятных. Зато прочувствованная на себе.

   - Серьезно?

   - Абсолютно. В школьные годы травматология была моим вторым домом. Так что о ранах я знаю все. О физических тоже.

   В голубых глазах почудилась мимолетная грусть, какая-то древняя и извечная. Так может смотреть лишь человек, знакомый со страданием не понаслышке. Я ничего не знаю о нем, но, кажется, он из таких.

   - Что у тебя случилось, Рита?

   - Это долгая история.

   - А я не тороплюсь.

   - Дим, брось. Зачем тебе мои проблемы? Я скоро уйду.

   - Глупости, - с неожиданной твердостью возразил парень. - Куда ты денешься на ночь глядя?

   - Вызовешь мне такси.

   - Не вызову. Еще чего. Остаешься здесь, а утром пойдешь куда хочешь. Домой сейчас позвоним.

   - Нет! - я даже привстала, выкрикивая это. - Не хочу туда звонить.

   Дима, вздрогнув от моего возгласа, примирительно развел руками.

   - Ладно, хорошо. Домой не звоним. Но, ты же расскажешь, что произошло?

   - Правда хочешь знать?

   - Правда.

   - Слушай тогда...

   Мой монолог занял почти час.

   Я говорила слово за словом, быстро и нетерпеливо, едва успевала за воспоминаниями. Впервые появилась возможность высказаться кому-то постороннему. Тому, кто не знает ничего изнутри, кто сумеет рассудить со стороны.

   Дима слушал внимательно, не перебивал, не задавал вопросов, лишь иногда понимающе кивал. Я смотрела на его плечи, прикрытые пестрой клеткой рубашки, на его руки с аккуратно состриженными ногтями, на браслет из деревянных косточек с круглой блестящей монеткой. Такие носят на удачу. Смотрела на его лицо, серьезное не по годам(впрочем, не знаю, сколько ему лет) и вместе с тем такое по-детски простое. Над уголком глаза поселилась родинка, маленькая и почти незаметная - я увидела ее только сегодня, когда Дима находился на расстоянии вытянутой руки.

   А он рассматривал меня. Взгляд, не маслянистый и жадный, как у недавнего начальника, а чистый и изучающий, мягко скользил по телу и ощущался физически. Он медленно касался лица, шеи, дотрагивался до ключиц и падал вниз. Мне уже не было неприятно или неуютно. Наоборот, хотелось, чтобы он смотрел как можно дольше.

   Мы не включали свет - в комнате горел лишь слабый ночник. Шторы легонько колыхались от ночного ветерка, а через открытое окно слышались отголоски гитарных переборов.

   - Сосед учится играть, - объяснил Дима, когда я замолчала. - Я бы мог сказать тебе, что сочувствую, но это будет глупо.

   - Ты считаешь, я в чем-то виновата сама?

   - Нет. Просто встала не с той ноги сегодня.

   - Мне иногда кажется, что я ни с той ноги родилась.

   - Но родилась же. Значит, есть какой-то смысл твоего существования.

   - Ты так считаешь?

   - Должен же я уговорить тебя согласиться на портрет.

   - Дима, - я прикрыла глаза и улыбнулась. - Мне бы твой оптимизм.

   - Так я поделюсь, мне на жалко. Глупо его не иметь человеку, который столько знает о ранах.

   - Дим, спасибо тебе, - тихо проговорила я.

   - За что?

   В его голосе слышалось искреннее удивление. Даже в темноте я сумела различить едкую усмешку на губах.

   - За то, что не оставил одну.

   - За это тебе спасибо, - как-то странно проговорил он. - Ты что делать теперь будешь?

   Я пожала плечами. Стало как-то зябко и пришлось укутаться в плед. Через окно ветер принес запах кофе. Откуда он мог взяться сейчас? Неужели в соседних квартирах есть сумасшедший полуночник с чашкой темного напитка?

   - Домой вернусь завтра, постараюсь с мамой помириться... как-нибудь. Не оставлять же квартиру этому Семену. Еще работу придется искать.

   - Рит, ты не переживай так сильно. Все наладится, вот увидишь. Я тебя прекрасно понимаю сейчас. Мои родители тоже развелись, когда мне пятнадцать было. У каждого теперь семья новая, - он замолчал, потом спросил совершенно другим тоном: - Слушай, ты непротив, если я закурю, а то сил уже нет?

   - Ты куришь? - искреннее удивление.

   - Совсем немного и если начинаю волноваться.

   - Значит, это из-за меня?

   - Вот опять все валишь на себя. Нет. Просто как-то свое вспомнил и понеслось. Так непротив?

   Я помотала головой.

   - Ни капельки.

   Щелкнула зажигалка и в темноте загорелась красненькая точка. Сизый дымок потянулся в сторону окна, извиваясь причудливыми фигурами. Димка облегченно выдохнул.

   - Ну все, теперь можно говорить дальше.

   - У тебя случилось что-то похожее?

   - Похожее, - он протянул это слово, пробуя на вкус. - Нет. Знаешь, я ужился и с отчимом, и с мачехой. Просто это уже была не моя семья.

   - И что ты сделал?