Пуленепробиваемый (ЛП) - Моронова К. М.

Мы идём по узкой тропе, где каждый шаг звучит громче предыдущего. Тропа внезапно заканчивается, и мы вынуждены пройти ещё несколько шагов, пока не добираемся до случайного пикникового стола. Ему явно много лет, на что указывают старое дерево и облупившаяся краска. Давным-давно в досках были вырезаны щепки и инициалы.

Роман садится на верхнюю часть стола и, не глядя на меня, похлопывает по месту рядом с собой. Я сверкаю на его спину и скрещиваю руки. Он не очень разговорчив, и иногда это кажется таким пассивным.

— Садись, Брайар, — бормочет он.

Я уступаю, притягиваю колени к груди и кладу на них подбородок, наблюдая за ним. Он вертит в руках складной нож, прежде чем бросить взгляд в мою сторону. Наши взгляды прикованы друг к другу на несколько мгновений, наше тёплое дыхание остаётся в воздухе между нами.

— Ты изменила бы свои шрамы, если бы могла?

Что это за вопрос? Я приподнимаю брови.

— Изменила бы их? — шепчу я, потирая шрам на руке от Каллума. — Разве это не было бы больно?

Ненавижу боль. Так сильно, что не могу представить, как делать это нарочно.

Лицо Романа нечитаемо, но его глаза любопытны, когда он изучает меня.

— Конечно, было бы больно, но изменение шрама меняет нашу историю. — Он смотрит на своё предплечье и закатывает рукав.

Это похоже на фреску из тщательно созданных ран, смешанных с непреднамеренными. Смайлики, звёзды, колючая проволока, даже некоторые слова, хотя в темноте я не могу разобрать, что на них написано.

— Так что, изменила бы, Брайар? Историю, которую твои шрамы рассказывают миру?

Мурашки бегут по рукам, я сжимаюсь, плечи поднимаются, а живот опускается. Изменила бы? Я никогда раньше об этом не думала.

Я смотрю на него и шепчу: — О чём они сейчас говорят?

Роман задумчиво мычит, прежде чем протянуть мне руку. Как раз в этот момент лунный свет наконец выглядывает из-за горной вершины, очерчивая его силуэт в сумерках. Его черные волосы почти отливают синим, и его рука протягивается сквозь холодную ночь как спасательный круг. Глаза полны света, он изучает меня так, будто никогда не хочет отводить взгляд.

Я беру его за руку, и он усаживает меня к себе на колени. У меня перехватывает дыхание, когда он медленно поднимает мою рубашку и откладывает её в сторону. Я никогда не чувствовала себя такой уязвимой, как в этот момент, — моя голая кожа открыта тёмному лесу и самому страшному существу в нём.

Роман осторожно проводит ладонью по моей руке поверх шрама, который рассказывает историю того, как Каллум пытался меня ударить ножом, того места, где моя плоть разорвалась вместо моей жизни. Думал ли он о том, чтобы привезти меня сюда, когда увидел шрам на плече вчера?

— Этот — громкий, — шепчет он и наклоняется вперёд, прижимаясь поцелуем к моей коже. Слёзы наворачиваются на глаза, и я вынуждена закусить губу, чтобы их сдержать. Его глаза поднимаются на мои, и на прекрасное мгновение вселенная останавливается. — Он рассказывает историю, настолько печальную и извращённую, что я не могу дать ей голос… но так не должно быть. Он может говорить совсем о другом, Брайар. Это может быть история, которая не наполнена криками и ужасом. — Его взгляд не дрожит, даже когда слёзы текут по моему лицу.

— Что бы ты заставил её говорить? — шепчу я.

Лицо Романа смягчается, и прекрасная улыбка изгибает его губы.

— Что тебя нельзя победить. Ты пуленепробиваемая.

Мои губы приоткрываются, и мне приходится несколько раз сглотнуть, чтобы проглотить комок в горле. Он поднимает руку и прижимает ладонь к моей щеке, вытирая горячие слёзы большим пальцем.

Мне удаётся выдавить несколько слов.

— Вообще-то это был нож.

Роман усмехается и качает головой.

— Ты же не называешь пуленепробиваемое стекло ножестойким, даже если оно такое, верно? — Я тихо, неуверенно смеюсь. — Ты до боли прекрасна — настолько, что я этого не выношу. Такое нежное создание, как ты, не должно убегать от чудовищ в темноте. — Он расплывается в саркастической улыбке.

— От чего убегаешь ты? — спрашиваю я, и он чуть крепче прижимает меня к себе.

— Ни от чего. Пока не встретил тебя. Ты пугаешь меня до чёртиков, — признаётся он.

Я смеюсь и качаю головой.

— Нет, не пугаю.

Роман приподнимается и направляет мои губы к своим, но ещё не целует.

— Ты пугаешь меня больше всего на свете.

Мои глаза расширяются, когда я вглядываюсь в его лицо. Он серьёзен.

— Почему? — шепчу я, почти касаясь его губ. — Ведь именно ты буквально пуленепробиваемый.

Грустная улыбка.

— Правда? Мне так не кажется. По крайней мере, уже нет. — Его глаза сужаются, будто он возвращает себя в свои мысли. Сжимает губы и прочищает горло, прежде чем я успеваю сказать что-то ещё. — Хочешь посмотреть, как я меняю свою историю, а потом решить, хочешь ли, чтобы я изменил твою? — Он делает между нами пространство для дыхания, отстраняясь, как всегда делает, когда замечает, что позволяет себе слишком много сближения.

Роман натягивает мою рубашку обратно на голову и возвращает мне куртку. Я дрожу, но благодарна за то, что снова укутана в её тепло.

— Ладно, — говорю я скептически.

Мне не особо нравится смотреть, как люди причиняют себе боль, но я солгу, если скажу, что мне не любопытен его процесс.

Роман достаёт из кармана маленькую круглую коробочку с красным порошком и откручивает крышку. Он подносит зажигалку к лезвию своего складного ножа, очищая его, и сразу же окунает в порошок.

Он закатывает рукав и указывает на то, что похоже на шрам от медицинского разреза. Сетка от пуль, держу пари. Я хмурюсь от болезненного ощущения, сжимающего моё сердце.

Твёрдой рукой Роман врезается в своё предплечье. Его глаза сужаются от боли, но почти эйфорическое выражение расползается по его лицу, когда кровь стекает по его руке.

Я открываю рот, чтобы спросить, в порядке ли он, но он бросает на меня взгляд.

— Я в порядке, Сквирт.

Мне приходится сдерживаться, чтобы не попытаться помочь ему, и терпеливо сидеть, пока он работает. Когда он заканчивает, высыпает немного порошка на рану и оставляет его там на несколько минут, прежде чем стереть.

Кровотечение останавливается мгновенно. Порошок, должно быть, какой-то ⁸коагулянт. Рисунок, который остаётся — это плющ, обвивающийся вокруг оригинального шрама. Это почти похоже на татуировку.

— Вот. — Он ухмыляется почти сам себе, но его взгляд взлетает к моему. — Гораздо лучше, тебе не кажется?

Я рассеянно киваю, позволяя своим пальцам мягко коснуться его приподнятой кожи.

— Ты часто приезжаешь сюда, чтобы сделать это? — Образ в моей голове — он здесь один, в ночи, кромсает себя — бьёт глубже, чем я могла представить.

Роман пожимает плечами.

— Не всегда здесь. У меня есть несколько других мест, — говорит он непринуждённо.

Я не могу оторвать взгляд от шрама под его глазом — VI. Он был ещё совсем молодым, когда сделал его себе. Его история о нём была леденящей душу. История самоотвращения, которая привела к этому. Интересно, остановится ли он когда-нибудь.

Он не мой, чтобы чинить, напоминаю я себе.

— Ты действительно привёл свой отряд к гибели, когда служил? — Он коротко кивает. — Ты сделал это намеренно?

Выражение лица Романа становится бесстрастным, но он сжимает губы и снова коротко кивает.

— Это то, из-за чего меня закинули в подполье, помнишь?

Даже признаваясь мне, что совершил ужасный поступок, мне трудно в это поверить. В прошлый раз он был краток, но у него нет проблем говорить о других вещах. Это потому, что он совершил непоправимую ошибку? Я хочу знать о нём всё.

— Ты сожалеешь об этом?

Он поворачивает голову ко мне, и мы делим один тихий миг.

— Нет. Они были плохими людьми. Я знаю, это не оправдывает мои действия, но они убивали невинных гражданских, и я больше не мог позволить им это делать. Я не сожалею. — Однако в его взгляде есть вина. Вина Романа похожа на бури, собирающиеся за его глазами, и молнии, раздувающиеся в его венах.